DUNA DE NOCHE.

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El jueves pasado salí de la cueva y quedé para cenar unos bocatas con unas nuevas amigas y amigos. Me sentí algo extraño dejando pasar los minutos en casa hasta que decidí vestirme para la ocasión, para montar sobre Duna, pese al frío.
Me puse los botines y me sentí a gusto sintiendo las cañas afianzadas contra mis tobillos, después la chupa de piel, los guantes, el contacto y Duna arrancando a las puertas de la carpintería y bajo la luz acervezada de las farolas, una luz entre dorada o amarillenta, de un tono tan parecido a la piel de ella que parecía camuflarse en medio de esa luminiscencia artificial.
Rodamos entre carriles despejados, ante luces verdes que nos incitaban a galopar, ante luces de un ámbar que advertía, como un cercado, como una linde que Duna saltaba rugiendo desde su doble escape cromado y serpenteante, apurando la luz y casi viendo por el rabillo del ojo y a través de la visera., como se encendía el rojo.
Y parando ante las luces rojas, parando en la Plaza de Canovas…, y recordando aquellas noches de los viernes y los sábados, aquel ron Negrita sumergido en tubos de Coca-cola, los escotes de las camareras que siempre sonreían, las fantasías y después la vuelta caminando, recorriendo el Puente de Aragón, apretando los brazos contra los costados y con los ojos enturbiados por el frío y el alcohol, con la música resonando en mis oídos hasta aquel ruido me hizo mirar hacia los carriles del puente.
Era una custom y rodaba majestuosa, sin prisas, de un color arenisca que jugaba entre cromados y ocres sagrados, dos galgos parecían tirar de ella desde el depósito de gasolina. Recuerdo que el piloto también vestía de marrón, con colores que recordaban a la tierra y con unas letras en la espalda, imagino que con su Nick, que decía algo como Bicipalo.
Recuerdo que trazó la rotonda hacia la Avenida de Aragón y que se perdió entre las luces de la ciudad.





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